Les Huit Enfants Schumann

Frédéric Fiolof, La Marche aux Pages

Huit petites notes
Il fut un temps où l’on mourait bien vite.
Où les poumons étaient de flanelle, où les mouchoirs ne savaient accueillir que de rouges crachats, où les cœurs poussaient embrumés dans de tristes maisons.
Il fut un temps où l’on n’était personne.
Vies anonymes, biffées, scellées, criblées de silence, enterrées avant que d’être.
Un temps de petites filles muettes, d’enfants presque morts-nés ou de longues traînées de bave centenaire de rien à rien.
Un temps où naître, vivre et mourir, c’était du pareil au même.
Infans celui qui se tait. Enfance tue et tuée dans le giron saturnien du Père.
Un temps de pierre.
Qu’est-ce qu’un héritage ?
Qu’en fait-on ?
Comment peut-on s’y dissoudre ?
Comment trouver moyen d’y sourdre ?
Dans l’ombre du grand compositeur romantique Robert Schumann, figure creusée par la nuit, une lignée. Une descendance, dit-on parfois.
Mais descendre où ?
Ici dans le vide, le puits du néant.
Quelques vies à peine balbutiées. Huit enfants, huit tombeaux, huit silences, huit notes mal égrenées, étouffées avant d’avoir traversé l’air, à peine trompées par quelques longs points d’orgue tout aussi  frappés de morose existence :

Patrick Frêche, Librairie du Rivage, Royan

N’ayons pas peur des mots, Nicolas Cavaillès signe une fois encore un livre exceptionnel ! Après Vie de Monsieur Leguat et Pourquoi le saut des baleines, tous deux de purs joyaux d’écriture et d’intelligence, c’est à la destinée des enfants Schumann et à la musique qu’il consacre ce troisième opus absolument remarquable. Il est vrai que le sujet, ou les sujets, de ce récit sont autant de romans à eux seuls sous la plume de Nicolas Cavaillès. Robert et Clara Schumann eurent huit enfants, quatre garçons et quatre filles, « huit orphelins errant sans but comme des enfants sauvages », dont les destins divers illustrent le poids du génie de Robert (et de Clara) sur le devenir familial, comme une malédiction. À travers le récit de ces enfants englués dans la folie parentale, c’est l’irrépressible sentiment d’abandon et de solitude, toute l’innocence broyée par la  « méconnaissance amère et lâche » des souffrances de l’enfance que Nicolas Cavaillès nous dessine. Sa plume, poétique et sensible, sait aussi se faire acérée pour évoquer la banalisation marchande de la musique et dénoncer « la pollution obèse par le bruit et la laideur, partout l’épreuve de la platitude hyper-sonorisée ». Avec ce troisième livre, Nicolas Cavaillès, dont on rappellera qu’il a également dirigé l’édition dans la Pléiade des œuvres de Cioran, confirme sa place originale et indispensable dans le paysage littéraire.